un cuervo
Entredormido leía un cuento intrascendente. Salí del trance cuando llamaron a mi puerta. No podía discernir si era real o parte del sueño. El frio invernal invadía mi cuarto, prorrogaba mi descanso y extendía mi tristeza. Leonora se había ido para siempre. Volví sobre aquello que había interrumpido mi hábito nocturno y abrí la puerta de par en par. Nada. Retomé la lectura, ya despabilado, cuando llamaron esta vez a mi ventana. Descorrí las cortinas y el aleteo del pájaro agazapó mi curiosidad. Asustado como yo el cuervo se colocó por encima de la puerta. Inexplicablemente comencé a hablarle. Como es tu nombre dije para mi, pensando. Y el pájaro habló. Never more, dijo en inglés. Entonces, este pájaro de ébano, por la gravedad de su continente, y por la severidad de su fisonomía, acaparó mi circunstancia. Repetidamente contestó cada uno de mis interrogantes: nevermore, nevermore, nevermore... (sobre El cuervo, poema de Edgar Allan Poe)